Nublado

Sábado gris en la ciudad de Buenos Aires. Los soldados descansan. Los donaires se preparan para el juego. Trampas y alcohol en Buenos Aires y el país. Pero el día está melancólico, triste, amargamente nublado.

Es cuestión de actitud, pero los pensamientos de Samanta se me vienen a la mente como un batallón armado y agerrido. Los puñales del destino vienen por mí; yo, cual soldado, descanso pero no; sin descansar enfrento a los filos de todos esos puñales.

No es fácil; no es difícil. Sólo un cielo con nubes y una canción.